A bailarina e o vaga lume.

Histórias de amor não precisam fazer sentido.
Se há um sentimento, não há necessariamente uma explicação.
Então, havia uma bailarina. E havia também um vaga lume.
A bailarina morava na caixinha de músicas da prateleira da estante. O vaga lume morava ao lado, por dentro da garrafa de vidro que o prendia naquele quarto.
Tão próximos quanto distantes, a bailarina e o vaga lume viam passar os dias.
Ela, de porcelana, girava sempre que davam corda à sua caixinha. Os bracinhos erguidos, as perninhas dobradas e o rostinho inclinado à esquerda – na direção daquele vidro, onde algo acendia cada vez que as luzes eram apagadas.
A bailarina dançava para ver o vaga lume brilhar. E ainda que ninguém reparasse, ela parecia sorrir quando a noite se erguia no céu. Porque era justamente no escuro, que os pequenos pontos luminosos se tornavam mais fascinantes.
Não havia lógica em seu raciocínio. Mas porcelanas não raciocinam.
Tudo que ela sabia, era que pouco a pouco, havia nascido uma dependência.
Um algo desconhecido.
O vaga lume preso naquela garrafa, e ela, sua prisioneira.
Talvez não se possa chamar sentimento, mas a ligação entre os dois era quase magnética.
Ele iluminava os passos da dança decorada.
Ela musicava os ritmos das piscadas atrapalhadas.
E a vida caminhava em frente.
Noite após noite. Até o dia em que a garrafa foi aberta.
E o vaga lume esteve livre.
Liberdade é ponto de vista. Não significa partir, mas apenas ter a chance de fazer, ou não, essa partida.
E o vaga lume não fez.
Permaneceu batendo no vidro, como se casualmente chamasse alguém para voar embora com ele.
Tudo que ele sabia, era que pouco a pouco, havia nascido uma dependência.
Um algo indecifrável.
A bailarina presa naquela caixinha de músicas, e o vaga lume, seu prisioneiro.
Não havia por que.
Ela girando à corda, vendo-o à sua espera, tentando entender; buscando achar um motivo que justificasse aquele peso em sua dança. A bailarina rogava ter asas também.
O som perdera a graciosidade.
Até que o escuro perdeu completamente a luz.
Sumiram os pontos que costumavam se acender.
O vaga lume se foi.
Naquela janela, acima da prateleira, atrás da mesma garrafa aberta, ele se foi.
Esperas de amor não duram para sempre.
O vaga lume voou piscando.
Como água que escorre entre as mãos. Como um balão ganhando o céu.
Mas a caixinha de músicas continuou tocando na escuridão.
E ao ser aberta, contou o final da história.
Porque onde supostamente haveria uma bailarina, havia somente o vazio.
E um par de sapatilhas, girando sem dona.