Para sempre é temporário.

Lya Luft diria que às vezes "a linguagem torna-se simples e mesmo supérflua". E eu diria que a minha primeira dedicatória é sua, num sempre temporário em que guardá-la.
-

Para sempre é temporário.
É uma fração do inteiro. Uma parte limitada de algo que não sabemos nem ao menos se tem fim.
Os dias surgem iguais - inteiramente diferentes uns dos outros.
Sabemos como o céu se torna claro e depois escuro. Como mudam as estações e para que lado gira o ponteiro dos relógios. Sabemos de milhares de coisas decodificadas, catalogadas e cientificamente comprovadas. Sabemos a que ritmo acelerar os passos, a distância dos astros e a inevitável fatalidade gravitacional.
Sabemos, sabemos, e quase nunca temos certeza.
Porque o imprevisível nos atinge antes que possamos esperá-lo.
As expectativas médias, calculadas para o futuro, são quase tão seguras quanto ler as linhas das mãos.
Giramos como um disco - capazes de tocar as mesmas músicas e pular algumas faixas.
Grandes escritores falam em efemeridade.
E não é nada além da mudança.
Nada além dos sentimentos em metamorfose.
Poucos pontos são constantes, quase nenhum. Somos cercados do instável, e fingimos adivinhá-lo.
Todas as pessoas que nos importam já foram um dia desconhecidas. Todas as nossas conquistas passaram a fase de simples objetivos. Todos os nossos valores nasceram de impressões. Todas as nossas verdades inquestionáveis já foram questionadas.
Tudo já foi o que não é mais, nem será.
Não há como apostar sem chance de erro na forma que os fatos assumirão. Eles permanecem suspensos, prestes a serem desviados.
Retas idealizadas também se curvam.
E uma bailarina pode voltar às suas sapatilhas sem o vaga-lume.
As cartas, as pedras, os signos e os tabuleiros não podem dizer o que nos diz o percursos.
Andamos. Giramos. Mudamos.
Tentamos o tempo do para sempre. E talvez ele nos alcance, amanhã ou depois, em alguém que no afete, em algo que nos modifique.
Sempres temporários.
Como as borboletas que só duram 24 horas.