Questão de sentimento.

- Talvez seja questão de sentimento. – ela disse.
- Talvez.
Na verdade ela não sabia.
Mas sentir já era, essencialmente, inexplicável. Sentir implicava em conformar-se, da mesma maneira com a qual nos conformamos com as coisas que não podemos controlar. Sentir era o resumo e o conjunto de tudo, porque levava todas as causas para um desfecho comum.
“Questão de sentimento” parecia a peça perfeita de encaixe. Parecia a solução final de um enorme cálculo de incógnitas, e, ironicamente, dispensava qualquer lógica.
- Me parece óbvio.
- Talvez não me pareça – ele disse – porque talvez as coisas não possam ser óbvias e ao mesmo tempo sentimentais.
- E o que elas seriam então? – ela perguntou.
- São aquilo que escolhemos que sejam.
Parecia mais fácil ouvindo-o falar assim.
Uma mera escolha entre possibilidades.
O óbvio era um domingo de sol. O sentimento era a sensação de recomeço num dia qualquer de quarta-feira. O óbvio da lâmpada era a luz; o sentimento era o gênio com seus três desejos. O óbvio era um uniforme. O sentimento era uma nova extravagância. O óbvio era a lei da atração entre dois opostos. O sentimento era a procura dos ajustes entre as pequenas diferenças.
Óbvio se planejava. Sentimento acontecia.
- É a primeira vez que penso assim – ela disse – e nunca imaginei que seriam razões tão contrárias. Como cinza ou azul.
- E qual você escolheu?
Ela pensou sem necessidade. Pelo hábito de parar e pensar, mesmo que qualquer um pudesse adivinhar a resposta.
- Escolhi o azul.
E ele a olhou e sorriram.
Questão de sentimento.