Histórias terminam.

Histórias terminam em seus pontos finais.
Terminam persistentemente.
Quando uma porta se fecha atrás de alguém que se foi. Ou quando uma caixa é guardada na última prateleira de um armário.
Histórias terminam no verso da última página de um livro, no último acorde de um instrumento, no último signo da astrologia, na última linha de um texto, na última letra de um nome, na última foto do álbum.
Histórias terminam na mudança de uma estação. Terminam numa data marcante ou numa noite qualquer.
Terminam depois do sol, ou antes que ele alcance as janelas.
Histórias terminam entre duas faixas de um mesmo CD.
Histórias terminam no toque do telefone, na frente de um semáforo, perto de casa, ou diante do mar. Terminam com um segredo, com uma desculpa, com uma promessa.
Terminam ensurdecedoras. Terminam silenciosas.
Terminam no arremesso de um dado, na virada de uma peça, no ensaio de uma jogada.
Histórias terminam com gelo e cartas queimadas.
Terminam quando as cortinas se fecham, quando as plateias aplaudem e os palcos esvaziam.
Histórias terminam num sopro, num gole, num gesto.
terminam por um sorriso, um beijo ou duas mãos.
Terminam num laço, num voo, num atraso.
Histórias terminam como algo que escorre, como uma cor que desbota, como um botão que se solta. Terminam ao se abrir um envelope, rasgar um embrulho ou olhar de lado. Terminam por satélite, por controlo remoto.
Histórias terminam numa senha, numa chave, num cofre. Terminam numa assinatura. terminam na chuva. Terminam num epílogo, numa mentira ou numa nova verdade.
Histórias terminam num filme, num seriado, num catálogo de propaganda.
Histórias terminam de maneiras semelhantes às que começaram; entre as mesmas pessoas e seus mesmos propósitos.
Histórias terminam para serem contadas. Terminam para sempre ou por alguns dias.
Histórias terminam todas para serem lembradas.
E, às vezes, para que outras tenham a chance de começar.