Da cor dos seus olhos.

Deixe-me falar da cor dos seus olhos, você deveria saber que eles mudaram o tom. Eu poderia até provar que escureceram, porque já não me enxergo dentro deles. E, meu bem, eu me enxergava.
Aquele sorriso que você me emprestava quando eu não sabia de que modo sorrir, também mudou. E eu já não peço para usá-lo. Às vezes o encontro no rosto de outras pessoas, e então sei que foi você quem emprestou. Mesmo que um dia ele fosse somente meu.
Na verdade, não lembro como o devolvi, mas espero que você o tenha recebido inteiro. Eu deveria tê-lo embrulhado, para quando você não estivesse por perto, e eu ainda não soubesse de que modo sorrir. Ou para que ele permanecesse o mesmo, até que você voltasse.
Porque você voltou, mas o meu sorriso emprestado se perdeu em algum lugar.
E as mesmas pistas que te trouxeram, não são capazes de trazê-lo de volta também. É como a antiga cor dos seus olhos. Mudou, e é só. Junto com nossas intrigas inúteis, nossas frases feitas e nossas respostas óbvias. Junto com tudo que me parecia tão nosso e que já não é meu, nem seu. Porque não soltamos somente as nossas mãos, mas pouco a pouco escapamos do que, juntos, costumávamos ser. E que já não podemos, e já não somos mais.
Sim, eu deveria ter embrulhado.
A cor, o sorriso, as intrigas, as frases e as respostas.
Para que não quebrassem, para que não desbotassem, para que não amassassem, para que não se perdessem, para que não se afastassem tanto quanto nós conseguimos nos afastar. Para que eu ainda soubesse o modo exato de sorrir. E para que eu voltasse a me encontrar, sempre que enxergasse o que (antes) eu enxergava em você.